首页 -> 2004年第2期
最后的挽歌
作者：郭文阁
钟敲，是海水的喧呕。
隆起大地的腹中，怀孕着百年的盐。
分娩，分娩。在血雨?目汗，在雷击冰雹中。
盐活了。
以晶体的姿态深入人间。腰断腿肿手皱脸黑。盐工兄弟们。
守着盐老了，也舍不得吃一粒。 泪水只知道在感动的太阳底下流。
出盐了。
出盐了。
荒野坍塌了，盐白白地占领了大片东方之地。
大海，只是他们的一滴滴泪哟。
秋风掠走所有的绿色。百年盐滩还在。
盐工不愿回家。
敲钟时，蚂蚁一样黑压压地
跪在地上。
停 电
闭上眼睛吧!
娇小的蜡烛，吃力地啃着黑暗，泪流满面，湿了夜之袍襟。
有人下煤井深处去了。女人们知道。
黑色的面孔，依旧在呼吸；那力量传自亿万年的森林之都……
他们浑身是汗。
只有牙齿是洁白的那是夜的雪，黎明之吻。
闭上眼睛吧!
含一粒粒煤之光泽。
远处，集装箱浑身灿烂无比。异国人头顶光明的灯盏，正打量我老家的兄弟姐妹们；像看着玉米地中的萤火虫……
(他们那儿不停电?)
孩子累了，眼睛闭上。
手里拿着半支红蜡烛。
泥塑家：徐泽泗
你走时，把那些人的心也捎走了。
而土在扎根。
只要回到你的手中，人就活了。
或行或走或飞或跑，只一阵风的功夫
他们是在听到你的心灵跳动。
慢慢成了你的面孔和微笑。
即使病了，一样地美。
你走了。
泥塑们对这个冬天感觉温暖极了。
因为，雪在你燃烧的心里化了。
古宅的树
从老墙中长出。没有名字。
稀疏的叶子，缺氧的枝子，没有鸟来。
它病着，活的累。
石头和泥土是它惟一的营养。
用根凿，用力扎。
它也活下去。
多梦的母亲说树是她。
老墙外，说它的人站成了墙。
母亲没有走出去，没有在灯下围坐午饭。
柿子般的夕阳滑下。
安 魂
樱桃红了。那是你。
见到大海，你有一只船的时候，却把生命给了洁白的翅膀。
那个中午，—个女人看到海上尽是你的影子。
还有，孩子的嘤嘤之哭。
也像在喊你。
少女。少女。
教堂里亮着的蜡烛，泪如冰棱。
摇晃着去找你。
一只红了的樱桃。
就在海的深处，穿过浓雾亮着。
少女。少女。
离 婚——写在新《婚姻法》颁布实施之时玫瑰在情人的摇篮里，碰撞。
无人人眠，今夜。
亮着的项链，说着话。从脖下伸到胸间。
孩子的手在捻。
一千九百九十九朵玫瑰开了。
糖在嘴里不化。他摇头。
裙子散开离开黑暗，去了有香水味的烛光里。
舞蹈，一只飞蛾。
孩子的泪流出，是谁?
岁 月——题一幅油画
滴血的嘴唇，不再伺候着地平线。
在山岗上。
泪水流干。
幻想有一孩子披着号声，发着光，扑向从无遮挡的炮火。 大地重又集合起来。 一把军号的嘹亮，淹没了一切。
枪口灼热。注视着你。
向前。
胸膛里秋天的果子在炸裂，要迸出来。
号吹响了。
工匠的邻居
密集的雨点，打在金子上。
你的头伸成锤子，结实地落下。光阴一寸寸去了。
灰尘满屋。
你的花白之发，在黄金影里晃动。
没有一条属于你的巷子。
女孩远去了。
法国香水味，淡淡地留住。
有一台老钟，被震坏了。
你的姿势彻夜不眠。亮着灯，还在写诗。
诗没有变成金子。
你的手中却溜走了岁月。
一样地虔诚，无不让我们感动。
童 话
变着脸，月亮东串西走。
雪，什么时候来的?。
匆匆铺上一层，就走了。
雪妈妈真忙。地里有多少活呀?
风在树里喊着：这是太空棉，娘赶上了科技时代。
月亮听不懂。只顾走路，不小心掉进干净的护城河里去了。
香香地，甜甜地。
题图／茵 枚