首页 -> 2005年第8期

家

作者：浮　尘

　　是一捧床前凉了被子的月光。
　　是一声把心揪到半空的呼唤。
　　是父亲从深山背回的炊烟。没来得及吹干的晨雾，凝结在我遥望的眉尖。
　　家，以一种宗教信仰的形式，烙印于我的心房，照得孤独的日子闪闪发光。
　　噙泪的朝拜中，母亲每一缕白发，都成了一段我最沉痛的经文。
　　一幢两层平顶的“教堂”在我喑哑的自语里，破土而立。在我这“信徒”的面前，半掩的木门上闪烁着一圈梦的门环。
　　家，被一阵四月风轻轻叩响。