不是在痛苦中，也绝不在欢愉中
而是在遗忘中
呼喊春天
在这古老的冬天
他将死去，我们的呼吸
将吹冷他的腮帮，
并在他宽阔的嘴里找到归宿。
因我们必得低语着走下那条越来越窄的路
我们拥有过的爱和荣光，在他的血液里
曾追逐着跑过
直到脉管干涸
那脉管从地底下喷出
带着审慎的力走过所有的季节
而脉管必定会干涸。
尽管我们哭泣着走下那条路
可他尚未对墓穴心存警觉
向这可憎的时辰灌输一点点追思
有如反复地溺毙，这热病。
他死了，回家了，没有一个恋人相送，
而在内心，或在空空的喉管中，
我们也没有太多的话要说。
我们的不幸（当我们呼吸它时），
已稀释，我们的空虚已沉落，
又岂能再伤害围绕在他四周的帷幔，
他不再吃什么，也不再担心
被我们的邪恶或欢乐所击伤。
而谁将告诉这恋者，
遗忘是何等的冷漠。
韦白 译
