这些日子，一个温和的小黑人用扫帚
打扫小径落下的叶子。
他歪着头，看着落叶，
看着他的扫帚，象多风的胡须
因清扫的惯性而卷曲。在他头上
骄傲的高树，山胡桃和白杨，
轻松地分发它们更多的叶子，或者
街道上的风，狩猎着虚伪
撕扯夏天的墙壁，把叶子抛向
赤裸寒冷的真理的证人。
看来没有希望，在这些残酷、加速的日子
终结之前，扫完所有那些
对抗时间的叶子。然而扫帚来来回回
有着树的耐心，仿佛橡皮
会自动说出铅笔的语言。
千般思绪落在同一张白纸上，
尽管风把它们吹回，它们去到
他指给它们的地方，去档案馆，那里凌乱的
火焰和一缕灰色的烟变成了天空。
我走的路令人满意，没有落叶。
我们相遇，微笑着互道早安
谈论天气。雨天会有一些叶子
象标记，粘在人行道上；
他会把这些也扫走。
老爷们，我们个个带着白人的面孔走过
默默祈祷，别恨我，在一个
他扫帚的天线完全能收到的
波长上，我们懂得自己如此多的想法
被一颗细致，善良的头脑所考虑
它什么都不能做，却一直那样做着。
