玻璃匠斯宾诺莎
我们最好关上所有的电灯
最好忘记所有的比喻
因为有一个人
正在为我们磨着眼睛
让我们所浪费的激情
让我们的怨恨
留在黑暗里
为了明天让我们上路
有人在准备着星星
他的肺里堆积着
越来越多的玻璃
他却说
看吧，用哲学的眼睛看吧
人间的幸福
世界的香料就在那里
1997年4月19日
怀疑
我一直怀疑
在我急着赶路的时候
有人把我的家乡
偷偷搬到了另一个地方
我一直怀疑
有人在偷偷搬动着
我曾经深爱着的事物
我的记忆
如今只剩下光秃秃的山丘
一个人究竟应该走多远
在这个遥远的城市
我开始怀疑
盲目奔赴的价值
在许多的一生中
人们不过是满怀希望的司机
急匆匆跑完全程
却不知不觉
仅仅载着一车夜色回家
1997年4月21日
玫瑰花
玫瑰花沉重的头颅
紧紧靠在我的肩上
我闻到浓烈的气息
是因为
告别时还有疼痛
还有热血在窗外奔涌
像冰冷的剪刀
铁轨在我们的身后合拢
生活竟然可以
以这种方式中断
我要忘记
那在地下运行的梦
怎样穿过明亮的教室
把阴暗倾倒在
孩子们的眼里
我要忘记曾经枝繁叶茂的自己
像忘记你
我要放下手里
准备掷出的石块
我要和玫瑰花一起怒放
我要用鲜艳的笑容
把死亡层层围绕
1997年4月22日
公园景色
陌生的姑娘静静绣花
在公园的长廊下
隔着藤蔓
我看到她的长裙
和周围的景色
渐渐缝在一起
春天的事情竟会这样美丽
像阳光下的蝴蝶
她的手穿针引线
隔着开满野花的池塘
不知不觉中
也同时缝好了
我陈旧的伤口
1997年4月22日
夜晚
夜晚从来不说话
夜晚只是一些
装满了梦的大花篮
在大花篮和大花篮之间
有一些缝隙
是的
白天只是一些缝隙
我在缝隙里
紧张地上班下班
是因为下一个大花篮
需要更多的颜色和氧气
1997年4月29日
野菊花
我的根须
被一个大海埋着
开出的花
却伸进了另一个大海
一个拥挤着
没有谁可以搬动
一个却变得太空
在我们头顶上飘来飘去
在两个大海之间
我们兄弟
手挽手地站着
我们的根须扎在
一个大海的阴暗中
花朵却铺满了
另一个大海的喜悦
1997年5月1日
如果我不再倾听
如果我不再倾听
如果所有的窗户
都糊上窗纸
我热爱的列车
永远不再穿行在黑夜中
如果不再有爱情
为我们决定天空的颜色
如果不再有
可以擦痛眼睛的河流
我们或许会
生活得无比轻松
但我宁愿
接受更苛刻的前程
宁愿继续窒息般的漫长等待
甚至宁愿
为春天里的死亡而哭泣
只要我能听到野草升起的声音
只要我能睁眼看到
世界上的光
怎样穿过生命这狭小针眼
投射到我们无边无际的灵魂上
失眠者
白天其实有
许多看不见的东西
在我们四周徐徐落下
我们无法把它们过滤
也无法把它们阻止
在黄昏
总有突然落下的东西
遮住我们仰望的脸
像一层层的薄纸
它们渐渐连成一片
所以才有
如此众多的失眠者
蚕一样蠕动
艰难地啃食着
夜这张巨大的桑叶
忧伤的女性
她有时面色苍白
但即使在夜里，也从不把忧伤夸张
不让它像染料一样
把眼睛抚摸过的一切
都染上它的颜色
也没有试图将它忘记
在她的脸上，我看到葡萄架下的阴影
以一种柔弱的美在呼喊
她在喧闹的人群后面悄然走着
像一片移动着的树林
出现在昼夜交际的边缘
在她的眼神，在她转身的霎那
在她安静的交谈中
忧伤中的过去变得更透明
更完整
像一块经得起时间冲刷的琥珀
不像我们，没有被心灵浸透的昔日
只有一些被风吹散的发黄的碎片
进入写下的每一个字
并在那里淤积
只有一些不稳定的夜晚
从窗外移到我们心上
我的过去
我的过去，像一面严肃的镜子
令我有时出汗
有时欣慰
却不是一个完整的空巢
让飞倦的我
可以回去稍作歇息
我看见的只是
另一个年轻的愤怒的我
在盲目地奔跑
企图摆脱他更年轻的往昔
我拥有一个可以发掘
却难以正视的过去
就像通过无数纤细的脉管
我今日枝繁叶茂的骄傲
却紧紧附依在
他伤痕累累的树干上
我的前额缝满鸟鸣
却不能轻盈地随风起舞
我有一个朴实而疼痛的
深埋着的根一样的过去
他举起了我的高度
而且从未停止向我输送养料
写作
写作就是用树枝把自己分开
让黑暗的部分
那带着反光的水流
绕过灯台
顺着房子的裂缝
流进夜这本翻开的书
就是小心地捡开
压着我翅膀的白昼的碎块
让蜷曲着的绿色展开成旷野
让我蝶群的部分
从那些尚未愈合的伤口
飞出
我感到笨拙的自己
其实也有云彩的部分
也有灯光的部分
我感到马群醒来
身体中的栅栏轰然破碎
我的马群
带着疑问和喜悦
狂奔在你们打算放弃的世界上
在春天应该做的事情
成人们充满惊涛骇浪
孩子的梦却不过像
萤火虫打着的小小灯笼
在草丛间来回游荡
一阵疾风就会把它们吹落在地
从秋天到冬天
我目睹了灰暗的云朵
怎样从一个人的梦境上空
飘进了他的诗句
又在孩子们的眉间久久徘徊不去
就像生活拥挤在报纸上
却只有一桩灾难加上了黑框
仿佛一只忧伤的眼睛
向人们久久凝视
所以，在夜的边缘
在孩子的欢乐四周
我一直小心地栽着树苗
靠它们来把入侵的一切减弱
在春天，这是我们每个人
应该做的事情
呼喊
我在等着
更强烈的风吹过
等着自己像纸糊的房子一样
被掀翻在地
我就会发现
我的家乡
不过是一本薄薄的书
在我身体的黑暗中
被惊醒的鸟群
就会不顾一切地
迅速穿过我的房间
我不知道
它们能否飞过
乌云翻卷般的生活
以及比生活更宽广的恶梦
我的呼喊
总该比盲目幸福着的我
要幸运些
