流淌在舌尖上的夜色，
流淌在舌尖上的腥味的风。
和音乐住在一起的人，
灰尘慢慢涌进他的大脑。
窗外是欲望的万家灯火，
这些悬挂在同一棵死树上的果子，
最轻的风，
也会将它们一齐刮落。
铁锤还在敲打，
蟾蜍继续聒噪，
湮没了坐在大厦尖顶上的
失败者的哭泣。
莫扎特的咏叹调，
多像风暴中安详的小鸟，
多像高悬在人世上方的彩虹，
多像冻肉般的大地上轻盈的溜冰女郎。
躺在优美地旋转的唱片上，
躺在肮脏又温暖的床垫上。
他把闹钟扔进了水沟，
他以为他能把时间砸碎。
而时间坐在大厦的尖顶上哭泣。
那满载未来的列车怎么还不来？
把战争、美女和一册新的《伦理学》
送到他的床上？
腥味的风，风中眼泪和精液的气味，
你们都闻见了吗？
你们都听见了
四面八方的爆炸？
汽车开进了他的耳朵。
他听见了什么？
莫扎特，莫扎特。
大桥在脚下崩溃。
呵，他的耳朵是一个深深的黑洞，
收藏着莫扎特和人间没有的美女。
他在他的仙境里漫游，
正当蟾蜍在他的窗外吼叫，跳跃。
1999．1
