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雷鸣般的贝斯声像重拳一样敲打着考顿的胸口，狂闪的彩灯不断变换着颜色，她被淹没在一片由劲舞、紧贴在一起的身体和狂烈的拉丁舞曲构成的海洋里。在过去的两个小时里，她和范妮莎沿着迈阿密小哈瓦纳区的第八街喝通关，酒吧换了一家又一家。每条街、每道小巷、每个房问、每个旮旯都挤满了来迈阿密梦幻盛典上狂欢的人。因为喝了太多外国烈酒。考顿现在感到头晕目眩，双腿发软。她的衣服已经被汗水浸透，像玻璃纸一样粘在身上。她感觉脚下像踩着棉花，需要马上呼吸点新鲜空气，再上个洗手间。
她拽着范妮莎的胳膊，把她拉到身边，喊道：“我去一趟洗手间。”
范妮莎冲她点了点头，便继续跳舞。
考顿走到迪吧后部，发现洗手间门口排起了长龙。
“糟糕。”考顿说。她看了看身边的女孩，希望她会讲英语。
“这里就这一个洗手间吗？”
女孩困惑地看着她。
凭着上中学时的一点儿西班牙语底子，考顿又用西班牙语问：“就这一个洗手间吗？”
“是的。”女孩说。
考顿耸耸肩。
女孩张着嘴，把手指放在唇边，像在想什么。最后，她把手举过人群的头顶，向外面指指，用生疏的英语说：“外面有。”
考顿挤过舞池，来到迪吧的出口。她刚挤上人行道，就立即被卷进了狂欢的人群。一支乐队在大街中间的舞台上颠狂地演奏着劲爆的音乐，想问路是不可能了。
考顿随着人群走了大约一条街，然后转进了一条背街。一对十几岁的少年靠着墙，疯狂地拥吻着。她本不想打扰他们，但实在是内急。
“对不起。”她说，“请问哪儿有卫生间？”
男孩子极为恼火地回过头。
“请问哪儿有卫生问？”考顿不好意思地小声问道。
“妈的。”那姑娘说，“街那边那家小饭馆里有。”她边说边顺着街往远处看了看。
“谢谢。”考顿走过几家打烊的店面，找到了一家三明治快餐店，店铺的橱窗里贴满了古巴三明治、汉堡包和奶酪的照片。
快餐店里挤满了人，有的在小塑料餐桌前吃东西，有的则在排队点餐。
“请问洗手间在哪儿？”她问一个围裙上印着巴尼亚快餐店字样的黑人妇女。
黑人女子没理她，不知道是没听懂还是没听见考顿的话。
上帝呀，那该死的洗手间在哪儿？洗手间一般都在店面的后部，考顿想。她朝餐馆后面走去，看到两扇上面没有任何标识的门。她推开第一扇门，发现里面贮藏着一些箱子和厨具。杂物架旁边还有另一道小门。小门开了一条几英寸宽的小缝，她随手推开那道门。
考顿被眼前的景象惊呆了。这间小屋里烟雾缭绕，有很多蜡烛发着黯淡的光。几个人跪在水泥地上吟唱圣歌。屋子的一端摆着一张桌子，桌上摆满了非洲风格的小木雕，还有圣母和耶稣像。屋里的墙上画满了圆圈、箭头和考顿完全看不懂的古怪图形。
考顿仿佛被这场面迷住了，不由自主地走了进去，静静地看着。一个祭司打扮的老女人站在那几个人面前，只见她满脸皱纹，皮肤乌黑，穿着白色的大袍，头上包着白头巾，头巾的末端耷拉到她的肩膀上。老女人的左耳上别着一朵大黄花，她紧闭着双眼，低垂着头，好像在祈祷或是冥想。
好像没人注意到考顿的存在，人们依旧默默地继续祷告。
房间的角落里传来手鼓的声音，演奏者迎合着祈祷者吟唱圣歌的节拍敲着手鼓。
考顿想，这也许是伏都教、古巴萨泰里阿教、或者某种巫术吧？迈阿密是各种文化大杂烩的地方，这或许是加勒比地区的某种宗教。尽管她对眼前的场景很着迷，但还是急着想要找到洗手问。
她正想转身离去，那些人突然停止了歌唱，老女人抬起头，看着她。
“我不是故意打断你们的。”考顿说着话，向后退了一步。
祈祷的人们站了起来，挪到一旁，让出一条过道。
女祭司从过道走了过来，抬起那骨瘦如柴的手，指着考顿。
考顿呆若木鸡。几百支蜡烛冒出的烟雾萦绕着她和女祭司，女祭司站得很近，几乎就要贴到她身上了。
手鼓声又轻轻地响起，像昆虫的低呜。那些人又开始吟唱圣歌，眼睛直勾勾地盯着考顿和女祭司。
考顿的眼睛被烛烟熏得睁不开了，女祭司向她靠了过来，把嘴贴到她耳边。她怯生生地听着女祭司的低语，周围的手鼓声和圣歌混成一片。“你说什么？”考顿问，女祭司的声音极低，还夹杂着浓重的古巴口音，考顿根本昕不清她在说什么。
女祭司把刚才的话又重复了一遍，但这回她讲的不是英语：“戈埃尔充瑞普达斯埃杰特充瓦什…···”
考顿双目圆睁，脑袋嗡嗡作响，双手捂着嘴巴。她吃惊地望着老女人慢慢走回到祭坛旁边。“你刚才说什么？”
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