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四九
这个问题激怒了马科索。他摸起拳头，在空中挥动着一只骨瘦如柴的胳膊。 　　“他总是输！寄生虫！你要是能找到他，就把他关在牢里吧——谁都知道你们怎么对待巴勒斯坦人。” 　　“我们在哪儿能找到他？”施姆茨问。 　　马科索夸张地耸耸肩：“你们干嘛要找到他？” 　　“你觉得呢？” 　　“什么事都可能——他天生是个小偷。” 　　“你见过他和一个女孩在一起吗？” 　　“不是女孩，是妓女们。有三次他把那种人带回家来。我们都得用医生给的什么东西洗个澡才放心。” 　　施姆茨让他看看菲特玛·瑞斯马威的照片。 　　“见过她吗？” 　　“没见过。” 　　“他吸毒吗？” 　　“我怎么会知道这种事？” 　　问了一个愚蠢的问题…… 　　“你认为他去哪儿了？” 　　马科索又耸耸肩： 　　“也许去了黎巴嫩，也许去了安曼，也许去了大马士革。” 　　“他在这些地方有亲戚吗？” 　　“没有。” 　　“在其他地方有吗？” 　　“没有。”马科索憎恶地看着他妻子，“他是这家烂人里最小的。父母死在安曼了，还有一个兄弟，在贝鲁特，但你们犹太人去年把他毙了。” 　　他妻子把脸埋在手里，整个人也想要藏到厨房的角落里去。 　　“伊萨去过黎巴嫩吗？”施姆茨问道——又是一个愚蠢的问题。但既然已经说到这儿了，那干嘛不问问？他的同事没发现任何政治性的内容，但调查的时间还很短，他还有其它消息来源要查。 　　“去干嘛？他是个小偷，又不是个战士。” 　　施姆茨笑了，走近一步，看着马科索的左小臂。 　　“他为你偷得了这块疤？” 　　马科索急忙遮住小臂。 　　“工伤。”他说。但他声调中的敌意没能掩盖住他眼中的恐惧。 　　“是个攻击性很强的人。”他们开车回耶路撤冷的路上，东方人说。 　　车里的空调坏了，因此所有的窗户都敞开着。他们超过了一辆半履带式装甲车和一个骑驴的人。路旁高大茂密的无花果树下，穿黑袍的女人们正在摘果子。地面呈现出刚出炉的面包一样的颜色。 　　“很方便嘛，嗯？”施姆茨说。 　　“你不喜欢？” 　　“如果是真的，那就会喜欢。我们还是先找到那个混蛋再说贝巴。” 　　“他姐夫，”克汉问，“为什么会对我们这么知无不言呢？”他在开车，车速很快，这种感觉给了他信心。 　　“为什么不呢？”施姆茨说。 　　“我们是他的敌人呀。” 　　“好好想想，小伙子，”施姆茨说，“他其实对我们说了些什么？” 　　克汉加速转过一个弯，努力回想起这次面谈中的确切用词，不禁汗流滨背。 　　“没说出什么来。”他说。 　　“完全正确，”施姆茨说，“他大嚷大叫，等到触及实质问题——比如到哪儿去找那小子——他就不吭气了。”收音机发出静电干扰的杂音，他伸手把它关了。“最终结果是那混蛋出了胸中一口恶气，可我们什么也没得到。等我们回到总部以后，我得给他一张心理治疗的帐单。” 　　其他两个侦探大笑起来，克汉终于觉得自己像他们中间的一员了。东方人在后面的座位上伸开长腿，点了一根万宝路烟。他深吸一口，把手伸到窗外，让轻风把烟灰吹落。 　　“瑞斯马威兄弟的情况怎么样？”施姆茨问。 　　“有缺陷的那个一整夜没有出房，”东方人说，“他两个哥哥不好对付。我和达奥得在他们到家前盘问了他们，他们连眼都没眨一下。和他们的父亲一样，厉害家伙。对任何事都是一问三不知——我们告诉他们菲特玛死了的时候，他们都没眨一下眼。” 　　“冷酷。”埃维。克汉说。 　　“感觉怎么样，”施姆茨问，“和那个阿拉伯人一起工作？” 　　东方人一边抽烟一边思考。 　　“达奥得？就像和其他人一样，我想。怎么问这个？” 　　“只是问问。”
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