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| 一一八 | |
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拉歇尔在一间咖啡室里坐在文森特的腿上。 “你不和我一起上楼吗，疯浪子？”她说。 “不。” “为什么不？” “我没有五法郎。” “那你肯把你的耳朵给我吗？” “好。” 一会儿工夫，高更回来了。两人下山走回黄房子去。高更胡乱地吞下晚饭。他一言不发地走出前门。他差不多走尽拉马丁广场的时候，听到背后熟悉的脚步声：短促，迅疾，凌乱。他转过身去。 文森特朝他冲上上，手里持着一把掰开的剃刀。高更直挺挺地站着，盯住文森特。 文森特在仅离高更二英尺远的地方站住了。他在黑暗中瞧着高更。他低下头，转过身，朝家里奔去。 高更走向旅馆。他订了一个房间，把门锁好，睡觉。文森特走进黄房子。 走上红砖楼梯，到自己的卧室去。他拿起镜子——他用这面镜子画过不知多少次的自画像。他把镜子放在梳妆台上，斜靠着墙壁。 他看着镜中的一双发红的眼睛。 末日已到。他的生活完了。他从自己的脸上觉察到了。 他最好来一次干净利落的了结。 他举起剃刀。锐利的钢使他的喉咙起了一阵鸡皮疙瘩。许多声音在对他讲着奇奇怪怪的话。 阿尔的太阳在他的眼睛和镜子中竖起了一道刺眼的火墙。他胡乱地斩下耳朵。 他只留下了一点点耳壳。 他丢下剃刀。用毛巾把头包好。血滴到地上。他从面盆中捞起耳朵。把它洗净。用几张图画纸包好。再用报纸包了一层。 他在厚厚的绷带上套上一顶巴斯克软帽。下楼走向前门。他穿过拉马丁广场，爬上山，拉动一号妓院的门铃。一个女仆来开门。 “叫拉歇尔来。” 拉歇尔立刻就到。 “噢，是你，疯浪子。你要什么？” “我给你带未一件东西。” “给我？一件礼物？” “对。” “你真好，疯浪子。” “小心保存好。那是我的纪念品。” “是什么呀？” “打开来，自己看吧。” 拉歇尔把纸拆开。她恐怖地看着耳朵。倒在地板上，晕死过去。 文森特转身离去。他走下山来。穿过拉马丁广场。他关上黄房子的门，上床睡觉。 第二天早晨七时半，高更回来的时候，发现一大群人聚集在门口。鲁兰绝望地绞着双手。 “你对你的伙伴干了什么呀，先生？”一个头戴瓜形帽的男子问。他的声调生硬严厉。 “我不知道呀。” “哦，知道……你知道得很清楚……他死了。” 这使高更好一阵子才清醒过来。大群的人对他的瞪视，似乎把他撕成了碎片，使他窒息。 “我们上楼去，先生，”他结结巴巴地说。“我们上楼就会明白了。” 几条湿漉漉的毛巾掉在楼下两个房间的地上。鲜血染红了通向文森特卧室的楼梯。床上躺着文森特，裹着被单，象手枪扳机似地躬着。他好象断了气。高更轻轻地，十分轻地摸摸他的身子。身子还热，对高更来说，似乎一下子恢复了他的全部力量、他的全部精神。 “我恳请你，先生，”他低声地对警长说，“十分小心地弄醒他。如果他问起我，就说我已经上巴黎去了。他一看到我也许会致他的命。” 警长去请医生，叫了一辆车。他们把文森特送往医院。鲁兰在车旁奔跑，喘着气…… 9 费利克斯·雷伊医生是阿尔医院中的年轻住院助理医生。身材矮胖，八角形的头，一堆黑发从八角形的顶上坚起。 他诊治文森特的伤口，然后让他睡在一个东西全搬空了的洞般的房间里。他走出去时，把门锁上。 傍晚，当他搭摸病人的脉搏时，文森特醒了。他望望天花板、粉白的墙、窗外一块墨蓝的天。他的双眼缓慢地在雷伊医生的脸上兜了一圈。 “喂，”他轻轻地说。 “喂，”雷伊医生回答。 “我在什么地方？” “你在阿尔的医院里。” “哦。” 一丝痛苦的表情掠过他的脸孔。他把手仲向右耳曾经存在过的地方。雷伊医生阻止了他。“不能去摸，”他说。 “……是呀……我记得……现在。” “不要紧，伤口已经洗净，老兄。几天之内代就能让你起床。”“我的朋友在哪儿？” “他回巴黎去了。” “……我明白……我可以抽烟斗吗？” “还不可以，老兄。” 雷伊洗好伤口，包扎起来。 “那是无足轻重的意外，”他说。“一个人到底不是用粘在他头外的那些白菜壳来听的。你不必抱憾。” “你真好，医生。这房间为什么……空无一物呀？”“我把东西全搬走了，为了保护你。” “保护谁？” “保护你自己。” “……是的……我懂……” |
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